La ventana empañada en su marco de roble.
La tristeza preguntaba ¿no soy mucho para él?...
Finalmente, la televisión no inventaba más historias
que nadie quiere ver.
En agonía la vela balbuceaba: "tarde para leer."
Fue entonces que tu carta desde el viejo baúl de cuero,
le decía:" me voy para no volver."
Y el día que te fuiste quedó tu sombra en noches cerradas.
y el miedo de su infancia hacía burla desde el ayer.
La tinta no mentía...El tinto lo embriagaba
y la nausea era el astío de un nuevo amanecer.
Vas a perder el hilo de la historia,
y de apoco la memoria del tiempo que pasó.
tus manos en su cuello....sus manos la caricia.
matar amor no es noticia, no hay huellas de tu piel.
SEBASTIAN IGLESIAS
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